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          Je suis en train de comprendre que j’étais intelligente, oui.

 

        Emotion forte ou crue. Onomatopée ? Non.. apnée. Dialogue attendu, espéré : traumatisme ? oublié. Intimité ? trouvée ; retrouvée ?!

 

          Peur que l’autre ne soit plus qu’un feu, la lucarne ahurie d’un sens - unique, le besoin d’écrire - égal à celui de pleurer : fatale, trop facile à ?, d’écrire. - Traître ?!, et saoulée du sang des autres.

 

          J’AI-PEUR-FIGEE, adieu d’un autre temps du « vôtre » ; putain de bordel, à l’escamotage et sans encore d’une correction automatique ni de l’erreur fatale inhérente au système.

 

- Auriez-vous un moment pour moi ? Mon fils ? J’ai oublié mon premier vers funèbre et assorti.

 

          Ne m’abandonne pas.. - sans avoir honte. « Seigneur, je ne suis pas digne… », delight. Croyance absoute et besoin (tendre, remember me !) Silent call.

 

- C’est dur. Non, franchement !

 

          Adieu mon lait. Comment ferai-je ? - …par où m’y prendre. Comment veux-tu que je m’y prenne. Il y aura toujours eu ce tracé long, avant-gardiste. Je pose et je dépose ; où ? excellent exercice de la mémoire acquise - eau sans réserves.

 

        Il y a des choses qu’on ne peut pas faire tout seul, comme d’échapper à l’attraction du beau ; voici, c’est là ma cible : ce que je suis.

 

- …la différence entre une personne vraie et une vraie personne.

 

De ce point final

J’ai cru l’horizon bleuté

Une note La

 

Souvenirs d’un pont

De peurs calamiteuses

Inexorable

 

 

          Cette eau froide et fraiche, et fringuante ?, est bien le souvenir d’un pont ; mon cerveau est en place. - Combien ça coûte ?