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Reste isolé
La protection meilleure
Unilatéral
Un joli dessin
La dame de compagnie
Avec éjections
Prise de cet air
La défection du faune
Oiselles jaunes
Un feu du rasoir
Sûr de la peau timorée
Idées grisâtres
C’est un dommage
La peur inconnue du jour
Au tel mirage
Crois-tu renaître
Inconstant malhonnête
Iridescence
MORTE D’UN RIRE
Depuis le pleur sauvage
Sans équivoque
>;;;
Il y avait nous, il y avait moi, nous aurions été… : une centaine de pages pleines de quoi ?!
Nous ressentons cette accélération du vide et nous la laissons dire.
Cela ne nous emporte pas plus loin.
Génie, non. Jalousie, non. Mauvaise conscience, non. Extraction de nos propres souvenirs douloureux dans la chasse à l'or aux pépites. Et puis, partage inopportun ? de nouveaux nerfs et la fermeture diurne des fentes de vos yeux, c'était un peu comme de cracher au bassinet chez le dentiste, avant de rincer : la belle image et grandiose tentation du bain.
On entend gargouiller. « Histoire vraie ? je prends. » Mais, qu’est-ce qu’une histoire vraie ?, qu’une histoire et comme le rabattant de pan de la jupe ventilée par un air soufflant du métro ; avec de très beaux entretiens qui n'excluent personne, ici, la mort est déclinable : à ce rythme à ce stade, valait-il mieux parler de petit con ou de drôle ? je m’interroge… Bah, c'est aussi qu'on a beaucoup parlé de psychologie aujourd'hui aux nouvelles, une sorte de revers on l'espérait qui aurait pu ôter ce vernis qu'on nous met sur la peau avec ce dico si bizarre, comme un peu quadrillé ou tramé.
Vous avez ligoté* notre amitié durable et laissé gigoter votre poisson devant ma porte. Il y a donc extension du froid. « Ce qu’a fait l’un… ce que fait l’autre. » La sirène, à nouveau tentera de faire trois pas dans l’exigu passage. « …il m’oblige - oblige-t-il… »
(*refusé)
En cours et pas à suivre…
Ce sont ainsi des phrases courtes… le phrasé long, on départage : « Eliminer - évincer : retarder - répudier ? » - paiement refusé ? il forgera un vagin artificiel. Et j’aurai donc failli tout perdre ; ce qui est affaire de bonne foi devenu cette façon la plus drôle de remercier pour être : « sans compter la psychologie sauvage » est affaire de hasard sur son terrain.
« C'est surtout de voir où vous êtes rendu grand ou grande. Par comparaison ? écrasement ? Et le coeur et l'esprit dans le renoncement à cela, plutôt qu'à un travail bien fait, c'est-à-dire terminé, d'après vous - selon vous, hors querelles d'égos ou d'orgueil. Seriez-vous une personne de confiance ? oui, non, d'après quels critères. La comparaison est une torture, lorsqu'elle implique une omission de ce qui est traversé par un effort supporté surhumain - le milieu, l'épreuve personnelle. Et pourtant, cette occultation est peut-être essentielle : parce que c'est elle qui livre au langage, dont un rôle est de scratcher dans une machine à laver humaine et syntaxique, ou respiratoire de la ponctuation. Livrer du beau, avec l'espoir qu'une pratique littéraire puisse inspirer d'autres au génie de la langue consistant à retisser les chairs, à les soigner, à les guérir. Ou simplement, survivre à cela, décider de son terme. »
Parce que toute la chaleur humaine s’en allait sans que nous enchantions - luminescence abasourdie… - vous l’aviez donc perdu dernièrement ? Mais, de combien ! la somme de deux… Sorry dear, I don't usually share my screan ! des heures, que j’ai passées à vous porter consolateur pas vous, et tu vis quand ?!
« Je trouverais cela peut-être passionnant et c’était encore la complice, qu’il me plaisait de retrouver, chez un écrivain dont la pratique exhaustive, intégrative - intuitive ou pressentie, opposerait à son génie propre celui d’une parole offerte à redonner par telle explication stricte des règles syntaxiques et de la ponctuation, à jaillir de l’expression de - comme si j’y étais, » : Chut !
J’accumulerais le désordre, pour que l’on n’advînt pas à moi si facilement. Quelqu’un(e) qui te protège et veillait désormais sur toi.
à venir…
Il y a beaucoup de (la) réflexion en cours. Je suis heureuse de lire ami, ai conscience de la faute admise. Mais pas de cette réflexion ; il faut savoir qui vous servez (…et non pas - à qui, ni la cause) : « vous mettez-vous sur la table. » La pire des anorexies serait de ne pas l'avoir fait - Mais lire tout court. - Vous êtes capable de polyvalence… Lire ! Lire ! Lire ! Lire ! T’autoriser à tutoriser l’arbre au fruit défendu… quand tout m’est une montagne et pourquoi pas dire. Ouvrez les yeux ! bon dieu, sur cette faille océanique.
Je suis en train de comprendre que j’étais intelligente, oui.
Emotion forte ou crue. Onomatopée ? Non.. apnée. Dialogue attendu, espéré : traumatisme ? oublié. Intimité ? trouvée ; retrouvée ?!
Peur que l’autre ne soit plus qu’un feu, la lucarne ahurie d’un sens - unique, le besoin d’écrire - égal à celui de pleurer : fatale, trop facile à ?, d’écrire. - Traître ?!, et saoulée du sang des autres.
J’AI-PEUR-FIGEE, adieu d’un autre temps du « vôtre » ; putain de bordel, à l’escamotage et sans encore d’une correction automatique ni de l’erreur fatale inhérente au système.
- Auriez-vous un moment pour moi ? Mon fils ? J’ai oublié mon premier vers funèbre et assorti.
Ne m’abandonne pas.. - sans avoir honte. « Seigneur, je ne suis pas digne… », delight. Croyance absoute et besoin (tendre, remember me !) Silent call.
- C’est dur. Non, franchement !
Adieu mon lait. Comment ferai-je ? - …par où m’y prendre. Comment veux-tu que je m’y prenne. Il y aura toujours eu ce tracé long, avant-gardiste. Je pose et je dépose ; où ? excellent exercice de la mémoire acquise - eau sans réserves.
Il y a des choses qu’on ne peut pas faire tout seul, comme d’échapper à l’attraction du beau ; voici, c’est là ma cible : ce que je suis.
- …la différence entre une personne vraie et une vraie personne.
De ce point final
J’ai cru l’horizon bleuté
Une note La
Souvenirs d’un pont
De peurs calamiteuses
Inexorable
Cette eau froide et fraiche, et fringuante ?, est bien le souvenir d’un pont ; mon cerveau est en place. - Combien ça coûte ?
- euh…mmm… que je voulus vous demander pardon de ce livre… - Oh ?! vous savez, mourir de ça ou d’autre chose… Histoires d’Homme pour un prochain ? Et s’il ne sera pas assez d’un monde ?! « Il » - lui ? ou bien : n’est-il ? ne serait-il pas assez d'un, du, de ce monde ? Vous aviez alors, et auriez aussi établi une sorte de rapport hygiénique à l’écriture, n’est-il pas ?, ce qui fait l’arrêt de la devinette.
Ophélie rougit - se met - se mit, se mettait ou mettra, à cela de rougir. I want to do something, and this alone. Comment disait-on déjà ? ah oui ! : en béton armé. - J’écrivis pour le plaisir, étiez-vous encore prêt ? de lianes chasseresses… - identifiez la nasse : il ne prend pas sa main y déviant son tir ; le linge tournait moderniste et passéiste, vivre des beaux endroits.
Tout qui signifie
Ecuelle de jours anciens
Encore ici
Il redessine
Le corps toujours langagier
Bel entraînement…
Tout se mélange dans ma tête, ce « vous » qui fait écho sans être aucun miroir : avant l’écriture était faite pour exorciser maintenant pour incarner, mais d’y incarner quoi ? Du côté du silence, un tout en fut demeuré relatif au fait d'aucune marge de manoeuvre : c’est juste question d’être et de demeures. Pression archétypale à écrire, opportunité collective à retrouver sa chair partagée du Logos, pas le gros tas mais bien l’artère : rien de cela n’a lieu sans puiser d’y donner la vie où risquer de perdre la sienne. Archétypale ? bof ; HOMMAGE ET CHANCE.
J’ai donné une maison à mes formes…
Sortir de la mort
Forces du Livre tombal
Indéraciné